Relógio de Areia

Acordou com a embriaguez dos sonhos.

Permaneceu na beirada da cama, no limiar entre o sono e o despertar.

A preguiça o enlaçou com mãos sedosas e parecia entorpecer, mas seu toque é o único traço de realidade nesta manhã a  dar-lhe boas vindas durante sua volta para o mundo das formas...

Pisou, lentamente, no que acreditava ser a Lua, mas sentiu a frieza do chão.  

Desligou o abajur, este luminoso companheiro que se acostumou com o papel de astro rei, o seu pequeno Sol das madrugadas. A luz que delineia a travessura das penumbra nas noites cerradas, fazendo-as navegar por mares de fantasias nas paredes de seu quarto, banhando-lhe com inspiração.

Ele precisa dum guindaste para erguer seu corpo maltratado pelo fardo das incompreensões da semana. Esse corpo que suporta um peso o qual suas pálpebras sobre olhos castanhos teimam em não erguer.

Sim, ele é um desses sobreviventes semanais que dizem haver por aí. Não é uma ficção social ou um delírio ambulante, fruto amargo do que querem que ele seja. É um indivíduo, lutando pelo último despertar. Acredita que nunca irá fenecer no esquecimento da algazarra da turba alienada e consumista que grita lá fora...

Organizou os pensamentos, colheu impressões imprecisas, num exercício para lembrar-se daquilo que sonhou. Inquieto, respirou fundo e pausadamente.

Aproximou-se dele, o silêncio, e sussurrou-lhe algumas frases que soaram como um deslizar ligeiro de grãos de quartzo dentro de um relógio de areia...

Hora de levantar.